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Al Manar
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La pluie a recommencé de tomber sur la ville flamande et j'ai ouvert le parapluie que l'on m'avait prêté au Reylof, le matin, avant que je monte dans le minibus pour le gymnase du groupe scolaire. Un parapluie rouge comme la robe de la Vierge, ce rouge absolu né pour le théâtre, que le théâtre attendait comme une amoureuse attend,
accoudée au rebord de sa fenêtre, l'arrivée de son fiancé. Et les vitraux aussi, à cet instant, ont rougi ! Eux, si bleus dans le soir, si bleus sous le ciel bas et l'unique rayon du soleil pâle qui l'avait l'espace de quelques secondes percé, si obstinément bleus et dont le passage au noir l'autre matin n'aura été, me suis-je dit, qu'une impression infondée car cette fois, c'est indiscutablement de l'intérieur que semblait provenir la coloration des losanges de verre, comme rougissent de l'intérieur, sous sa peau diaphane, les joues de l'amoureuse lorsqu'enfin, après un long moment de rêverie, de tension et de crainte, arrive sous sa fenêtre l'élu de son coeur.
(...) -
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Riches en anecdotes, les récits de Jean-Michel Bouqueton nous offrent une vision intime des Berbères du Haut-Atlas. Témoignage précieux de rencontres d'un jour au hasard des pistes ou fragments d'une amitié qui s'épanouit durant des années au coeur d'un village de montagne, ce livre nous montre que le bout du monde est souvent plus proche qu'on ne le croit.
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« Seul importe ce soir de retrouver assez de calme et de silence pour faire place - toute sa place - à ce que le bruit et l'agitation de la journée ont chassé ; pour que se risque hors de sa retraite cette part de soi si farouche, si secrète qu'elle ne livre jamais que des bribes, presque inaudibles, trop rares pour souffrir quelque inattention. Bribes erratiques, fugitives, indices de la piste à suivre dans une forêt profonde où se cache le temple cherché. On en apercevra un pan de mur, une tour, au mieux l'entrée mais le sanctuaire - le centre - y pénètre-t-on jamais ? »
« Il m'importe seulement de soulever ici un peu de la poussière déposée sur mon chemin, d'en regarder les grains légers briller à travers
les rayons de la mémoire, comme dans la lumière d'automne entre les grands fûts, les moucherons d'or. »
Dans l'apparente simplicité de son écriture Béatrice Marchal sonde ici, avec une émotion pudique, les profondeurs de l'intériorité humaine.
Comme elle le fait en poésie. -
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Sur la transsaharienne... jusqu'a ghardaia
Mathilde Plusquellec
- Al Manar
- 15 Décembre 2016
- 9782364260801
